Automne 204, Domaine des vallées, Joheki.

La chair de l’Alchimiste se disloqua de sa course l’espace d’un instant lorsque, d’un courroux amer, elle ne sentit les fils qui la reliait à son œuvre se tendre, ralentir, en un sens, malgré les ordres qu’elle n’avait pu lui imposer ; et d’un coup d’œil pressé par l’urgence au-dessus de la courbe de son épaule, elle manqua de cracher l’égide de son mépris si ce capharnaüm n’avait pas avorté tout son à sa conscience. Machinalement, son poignet forgea un mouvement de repli, plaçant les offenses qui l’accablait face à la rigidité de son alliage – mais elle savait qu’elle ne pourrait s’accorder un instant pour la ramener auprès d’elle que lorsqu’ils ne seraient exhortés de cette épave rocheuse.

Alors, elle se laisse guider par la main fendant son poignet pour la hisser hors des galeries, maugréant une malédiction à l’encontre de cet Esprit dont elle avait égalé l’avidité.



Son corps roula contre les pierres, heurta les renforts des tamis qui attendaient leurs silhouettes éreintées au sortir de ce caveau minable. Sa paume se referma sur un rocher, stoppa sa course, glissa sur la longueur laissée par ses pas dans la poussière et les débris. Le clone parut disparaître, emporté par un vent soufflant son existence à l'irréalité. Cernée par l'obligation d'un serment, sa senestre déroula le parchemin qu'elle avait dévoilé pour invoquer son propre Rideau Noir, plaquant ses doigts sur son papier où l'encre de son sceau réapparaissait à son tour.

Elle entendit, toutefois, la remarque du Sendai dont elle ne se retint pas d'assaillir du même ton tranchant.


Son minois se tordit en une frimousse amère, sa langue claqua sur son palais lorsqu’elle comprit, d’un simple effleurement à la page encrée de ce rouleau que son cœur scellé était fragmenté, blessé par ses rouages décousus et son bois fendu. Elle maugréa une insulte d’un souffle sur ses lèvres tandis que sa dextre se refermait sur le corps de l’objet, poussant ses symboles à se défaire de la vue de tous et ne se trouver de nouveau clos par une cordelette épaisse.

Son genou déroula l’égide de sa silhouette lorsqu’elle se redressa, de brins blancs et noirs lovant ses joues et son front lorsqu’elle darda le Sendai d’un regard intrigué, suspicieux. Si elle se garderait bien de le corriger sur les louanges qu’il avait affublé à son nom, justifiées – après tout, ne les lui avait-elle pas promis ? – ce fut davantage la façon dont il les susurra après un reproche qui fut tout leur contraire qui la troubla. Le sourcil arqué, la bouche pincée, elle semblait remettre en doute son honnêteté avant que l’oiseau clair ne revienne parer leurs flancs de sa présence.

Elle ne lui répondit pas – par manque de temps du fait de l’arrivée de l’être invoqué ou par incertitude – toutefois, préférant la contemplation de cette si divine Dame d’Argent à l’écoute des dires de l’envoyé qui, finalement, ne révélerait à leur conscience que ce dont ils se doutaient déjà : avoir pourfendu la source n’effaçait en rien les dommages que l’extérieur de la montagne avait éprouvé. Elle se moquait bien des vies perdues en contrebas – autrefois, peut-être, cela l’aurait-elle touchée – ô combien furent-ils ; la jeune femme s’inquiétait, davantage, de la reconnaissance dont elle souhaitait arracher à cette Daimyo et dont la ferveur semblait décliner au rythme de chaque trépas.

Elle soupira, agacée, refermant sa poigne sur l’embout de son imposant parchemin. D’un mudrā affublé de ses deux mains où l’objet siégeait au talon de ses paumes, une fumée fine vint emporter sa forme hors de la réalité, enfermée dans la geôle tracée d’un sceau à même sa peau.

Son attention se referma sur les silhouettes des enfants Sendai tel l’entrave dont son pantin avait fait souffrir la chair de l’Esprit, incertaine – sans que ses yeux d’ambre et d’éther ne perdent de leur noblesse, de cet air supérieur et méthodique qui semblait gravé dans leurs couleurs. Elle devait trouver un moyen de faire poids, de s’offrir les informations dont pouvait disposer cette femme sur l’objet de ses convoitises.

Il lui faudrait quelques heures, quelques jours, pour redonner forme au Rideau Noir, à sa copie si tendrement adorée ; au fond d’elle, elle savait qu’elle n’aurait qu’autant de temps à accorder à ces réflexions et ces paroles. Elle pouvait sentir la marque dans sa nuque brûler de colère, de besoin avide d’être rétribué par la promesse qui lui avait été faite lorsqu’elle s’était ôtée à ces ordres. De remplir sa part du contrat passé avec elle-même. Le temps lui était compté.

Peut-être cet ancien Empereur et feu sa porte-parole auraient autant de savoir à lui offrir sur le sujet, pour peu qu’elle ne parvienne à arracher ces soupirs à leurs langues.

Un sourcil arqué, un regard lourd de sous-entendus ; voilà tout ce que l’Alchimiste prêta en offrande à l‘enfant Sendai qui avait rejoint tardivement leurs flancs pour soupirer à son jumeau de sang toutes les pensées qui la taraudaient – et dont elle n’avait franchement que faire. Un air ouvertement et faussement intéressé peint sur son visage, la jeune femme se contentait d’aviser ce duo rabâchant le passé pour prédire un futur, en s’efforçant de retenir un soupir à la lisière de ses lèvres.

Ses yeux doubles, forgés d’ambre et d’éther, roulèrent jusqu’au ciel en entendant les éloges de la rougeoyante, ses regrets de ne pouvoir le suivre. Oh pitié., murmura-t-elle sourdement dans son esprit en glissant sa senestre sous l’ombre de sa cape ; et à défaut des quelques lames qu’elle gardait à son revers si toutefois elle en éprouvait le besoin, ce fut la finesse d’un tout autre objet dont elle étreint le bout de ses doigts. Celle d’un kiseru, dépourvu de tout tabac en son cœur – pour l’instant.

Un souffle s’échappa de son nez lorsque la voix de l’enfant nivéen répondit à sa comparse avec autant d’émotion qu’elle ne semblait en avoir laissé entendre dans ses paroles. L’Adepte s’avouait un brin exaspérée par une attitude si profonde, si sérieuse : il demeurait dans leurs veines le fantôme de l’adrénaline dont la mort avait voulu cerner leurs âmes et ces êtres se pressaient si vite à l’enterrer, si tôt, sous le poids de la réalité. De la dureté et de la froideur méthodique d’adieux, sans prendre le temps de profiter de cette sensation divine que d’avoir triomphé sur un trépas qui leur fut destiné, qui révoltait ses chairs d’une fanatique allégresse.

Force était de constater qu’aucun d’entre eux n’aimait s’enivrer des petits plaisirs de la vie.

Sans les écouter davantage – tel un brouhaha ambiant qui parasitait ses sens – la jeune femme se munit de cette petite boite métallique glissée sur son flanc en tout temps, pressa une fine poignée de son trésor tranché entre ses doigts avant de déposer cette œuvre fumante dans le fourneau de l’objet, tassant les fibres du bout de l’ongle.

D’un geste du poignet, le kiseru fut approché des braises d’une torche mourante près d’autres débris, réchauffant ses reflets de cuivre et d'argile pour enflammer les herbes savantes gardées précieusement en son sein. Promets-moi de ne pas mourir, avait-il dit. De la candeur à l'état pur résonnait de l'âme de cet ex-gardien du feu et fut-elle incapable de toute prophétie, elle pourrait indéniablement en formuler une qui le mènerait à l'immortalité noire et vicieuse qui les attendait tous, par la maladie ou les méfaits : sa naïveté serait ce qui l'offrirait à la mort. Une promesse impossible à tenir était aussi vide qu'une coquille dépossédée de vie.

Elle adressa un coup d'œil à l'intéressé lorsque, bercé par le départ de sa comparse, son attention était revenue se loger sur ses traits en glissant quelques mots érigés par une forme de... taquinerie peut-être?

Elle se contenta d'un simple sourcil arqué en guise de rétorque, ôtant le kiseru de ses lèvres, dans l'ombre de la fumée laissée dans son sillage.


L’Alchimiste ôta son regard de tout contrôle, libre de voguer sur la silhouette de l’enfant Sendai s’échappant de leur compagnie, sur les reliefs rocheux de la Dame d’Argent ; sur les brins en égalant la couleur de ce vis-à-vis qui éprouvait tant l’acidité de ses répliques – non sans raison. Elle avait prêté son savoir aux couloirs brumeux de Murashigure, où le massacre illégal de la pluie couvait celui du vice des hommes, où la prudence était l’or qui maintenait leurs vies à flot.

Sendai Yahiko s’était appauvri de cette valeur, comme il ne le lui avait démontré par deux fois : en cet instant et lors de leur rencontre aux pieds des Remparts, où elle aurait pu s’enquérir de tout son passé si sa langue ne s’était pas tarie de confidences assez tôt.

L’ombre d’un rire perça le silence laissé derrière ses paroles, amenuisé par ses lèvres closes ; renforcé par ses paupières fermées au monde, par un sourire amusé. Sa bouche trouva à nouveau le bec de l’objet, infusant son être de cette odeur si particulière qu’elle avait en horreur – mais elle n’avait nul besoin de fastes senteurs pour apprécier l’effet qu’elle pouvait avoir sur elle, sur son corps, sur ses chairs tiraillées. Le temps viendrait, tôt ou tard, par sa seule volonté d’y mettre fin.

Ses prunelles s’offrirent à nouveau à la contemplation du nivéen en perçevant les soupirs désagréables qu’il maugréait malgré lui à son adresse, poussés sur ses lèvres par le même fumet acerbe qui s’échappait du kiseru. À cela, elle se contenta d’un simple souffle infusé par le tabac loin de respecter ses désirs, inchangé – égal au précédent, identique au suivant : un doux pied-de-nez innocent à sa demande à laquelle elle ne pouvait accéder.

Elle vit, dans l’ombre de ses yeux, l’une des paumes de son vis-à-vis forger la valse de ses muscles, se hisser aux murmures que pressait ses pensées à l’arche de ses nerfs ; former un mudrā qu’elle avait vu tant de fois se forger lors de ce combat écoulé. Elle ne le craignait pas. Elle le laissa faire, de ces yeux qui cherchaient à se dérober aux siens en préférant l’ode muette d’un spectacle désolé. Voulait-il ériger une armure ? Ainsi fera-t-il, de ce prisme violacé cernant sa silhouette comme la caresse avide d’une amante. Elle ne l’empêcherait pas.

Parlez-moi de vous, hein ? Elle avait fait taire un homme ayant trop désiré s’informer sur elle par le passé, un autre s’étant osé à s’infiltrer dans les murs de sa demeure – mais à leur différence, les êtres bercés par un autre ciel que celui de Murashigure étaient défaits d’autant de méfiance, de ce savoir qu’il était illusoire, inutile de questionner un autre sans informations à lui offrir. Dangereux, même, de faire preuve d'autant d'avidité, de se montrer si négligent.

Son sourire revint parer ses lèvres, finement tissé de son éternelle assurance, de son charme profond d’où naissait la fourberie qui l’animait tant. Le bec du kiseru fut délogé de sa bouche, arqué le long de ses doigts tandis qu’elle avisait l’enfant Sendai sans nulle crainte, nulle terreur : où seule la confiance soupirée de vérité trahissait son ton.

Son visage se pencha sur le côté – à peine – comme pour attiser davantage l’alchimie que son regard déposait sur la peau de l’ancien Empereur. Car elle savait, au plus profond d'elle, que cet archétype naïf, cette volonté de faire planer la paix sur ce monde imprégnait son cœur et son échine ; de telles menaces, elle l'en voyait dépourvu de les mener à bien, si ce n'est tant que ses paroles accédaient à son vœu de lui parler, parler, parler d'elle. Pas tout de suite. Peut-être jamais.

Son sourcil s'arqua, entre charme et neutralité, entre invitation et mise en valeur de ses propres dires – et son ton, lui, susurra un calme qui n'avait de parure que celui de la franchise : dénué, pour une fois, de toute pique à son ego.


Elle avisa l'espace qui les séparait, d'un air dépossédé de tout fanatisme, mourant à l'image de l'adrénaline dans ses veines dont elle recherchait tant la sensation, telle une captive de son propre corps recherchant les sensations les plus pures qu'il pouvait lui offrir... celles qui révélait à plein poumon sa mortalité.

Son regard se hissa, pur de toutes intentions vers les prunelles d'argent de cet envoyé de paix ne voyant que la violence pour forger son œuvre, muant l'air de l'Adepte sous les reliefs dorés d'un soleil s'échappant au coucher de l'horizon. Elle parut planter ces offrandes au cœur de l'âme de cet homme, comme s'il lui était donné l'aube de pouvoir sonder ses désirs ou ses émotions : que face à la gêne et à la retenue qu'il affichait à ne serait-ce que la regarder, elle n'éprouvait, elle, aucun mal à s'abreuver de sa vue jusqu'à la déraison.

L'un de ses bras vint enserrer mollement ses hanches, de doigts pressés contre les courbes de son corps tandis que l'autre reposait sur le couvert de son jumeau, un coude plié pour guider sa senestre près de son visage ; et d'un seul murmure bafouant l'air de prudence et de menaces qu'il avait érigé, elle ramenait la discussion sur l'arche simple d'une demande qui les avait précédés, comme si elle n'avait cure de leur existence.


Le kiseru se logea à l'ombre de ses lèvres, muant leur peau charnue de son odeur âcre, abaissant ses cils jusqu'aux arcs fins du cuivre et de l'argile, là où son attention était dépossédée du nivéen : une invitation sourde à se montrer à la hauteur de ses menaces, à s'avancer pour clamer tout ce qu'il désirait entendre d'elle, dans l'angle le plus vulnérable qui lui était donné d'offrir, pleinement, volontairement.

En cette heure, elle ne pouvait être plus indifférente. Ce Sendai Yahiko n'était pas celui qu'elle désirait voir... encore moins contempler comme un art.

Elle avait glissé cette adresse avec désintérêt, le regard ôté à cette silhouette pourtant invitée pour observer l’horizon ; une proposition faite sans sous-entendus, pour une fois – ou peut-être étaient-ils si fins qu’elle-même ne les remarquaient plus – mais force était de constater que ses dires avaient trouvé un écho piquant chez le nivéen. Douteuses, disait-il : de cette attitude qui trahissait une forme d’innocence tout autre que celle des enfants. Pourtant, elle ne pouvait mentir en clamant que l’air qu’il lui rendit ne l'intriguait pas, en un sens.

Elle reconnaissait cette distance. Placée entre lui et les meurtrières ouvertes à son âme dont il se refusait à déployer les tréfonds, dont ces émotions qui apportaient guerre, meurtre et vice tant opposés à son objectif de paix paraissaient s'offrir à lui en offense, en refus plein, total de les laisser raisonner son esprit. Ne me sous-estimez pas, avait-il dit en lui présentant sur un plateau orné toutes les raisons de le faire. Jusqu’à se résigner à placer ses menaces sous l’égide d’une réalité franche ; jusqu’à accéder à ce que ses paroles avaient laissées entendre à son sujet, que son cœur était loin d’être si férocement attaché à un tel acte.

Son regard se planta dans les revers d’océan de ses prunelles, osant l'éther de l’un de ses iris à concurrencer leur pureté, à les entrainer dans la roche et la richesse de l’ocre du second.

Une vérité simple, flagrante : qui n’était prêt à désirer la mort d’un autre pour se protéger finissait par être celui qui serait sacrifié à l’effigie de sa naïveté. Sa voix s’éleva, souveraine telle un murmure glissé à l’oreille, telle un conseil cerné du tranchant d’une lame. Il n’y avait dans les dires qu’il lui adressait que le manquement d’une perceptive, que l’aveuglement d’un des reflets du prismes de la réalité ; fort heureusement que Shimaenō était de ces âmes révérant chaque aspect de trésors et richesses pour acclamer leurs dorures. Que pourrais-je faire, combien pourrais-je vous donner pour m'assurer que vous ne trahissiez ma sécurité et celle des miens ? Allons allons, flagrante naïveté et confiance mal placée, épargnez donc certaines de ses pensées.


L'information est l'or des savants. Son origine n'a pas d'importance lorsque l'argent est le meilleur des mensonges. La taire n'est que se priver de sa richesse ; car elle reviendra indéniablement à un autre.

L'Alchimiste s'avança, fendant l'espace qui séparait son corps de celui de l'enfant Sendai, d'enjambées calmes, lentes dont seul l'écho de ses pas jouait en mélodie cacophonique avec l'aube poivrée du tabac. Il s'échappait du kiseru entre ses doigts, devenait plus intense pour leurs sens à chaque avancée. Elle prenait son temps, au gré de ses mots, ni pressée, ni effrayée – de cette impureté servile qu'était celle de son âme envers le danger. Elle l'avait avoué, à cet esprit : elle n'en était pas à son premier acte profane.


Sa cadence se stoppa devant lui, ni trop proche, ni trop près – à peine à un demi bras tendu, suffisamment pour qu’une certaine proximité s’installe, trop loin pour qu’un mouvement ne la prenne de court. Le bec de l’objet revint à ses lèvres, arqué tel son visage sur le côté dans l’ombre espiègle que son expression dessinait sur ses traits comme un pinceau gorgé d’art.

Elle pouvait accéder à sa demande, elle avait pensé à sa rétribution dès que l’occasion le lui avait été donné. Mais elle ne le lui confierait pas. Pas tout de suite. Cela dépendait de lui.

Son doigt tapota le corps de cuivre de l’œuvre maliciée, laissant tomber un peu de cette cendre gênante aux pieds de leurs silhouettes conjointes. Son regard revint lover les traits du nivéen, affublés d’un air équivoque.


Ses lèvres se défirent une fois encore du kiseru, bercées des senteurs âcres de son offrande mortuaire : et d'un simple soupir, la jeune femme laissa son souffle expulser son nuage jusqu'à la frimousse de son vis-à-vis, d'une pure et pleine intension d'élever ce dont il désirait se dérober. Conjuguer simplement métaphore et affront discret.


Elle voulait voir l'Empereur. La rage, la colère, la peur, la crainte dissimulées derrières ces prunelles de verre. Se prouver plus homme que pantin, animé de ces émotions si ferventes qu'elles prenaient ses entrailles en otages, les tordaient de la douleur de les ressentir : mais il n'y avait que celle-ci qui révélait pleinement la vie battante dans ses veines.

Il était aussi froid et muet qu'un macchabé – elle le voulait aussi bouillant que son ire. Assez de la retenue, il n'avait pas même besoin de geste, de tenter de la pourfendre ou de l'occire. De ces traits immobiles, parcourus par des sentiments innocents, elle souhaitait les tailler dans le marbre le plus terriblement humain de Michel-Ange.

Les yeux de l'Alchimiste s'écarquillèrent, finement, de cette surprise qui n'avait laissé attendre ni présence ni présage sur ses traits, d'un étonnement qui éprit ses muscles tout à la fois. D'une fraction de seconde où elle ne pouvait clamer s'être doutée d'être ainsi prise de court par l'une réaction de celui qui fut un jour second Empereur. Elle passa sur son visage comme le vent ne pouvait caresser sa peau, furtive, rapide, aussi éthérée que la brise apportée par des cieux en révérence à une nuit impatiente d'enlacer le monde, incapable de patienter quelques heures.

Mais ce qui fut un instant d'égarement devint le cœur brûlant de son attrait ; la stupéfaction discrète qui avait régi ses yeux plissa ses paupières, guida l'arc de sa bouche sous la courbe d'un sourire triomphant, avide. Elle qui s'attendait à l'indifférence ou à l'explosion de colère, d'agacement, le nivéen lui avait offert sur un plateau d'argent ce qu'elle ne pensait pas désirer, mais qu'une fois ainsi présenté, elle ne pouvait déloger cette envie viscérale de son esprit ou de ses entrailles. Soumettre sans léguer sa chair au bois d'un pantin, arracher informations et charmes de ses lèvres sans les monnayer, garder sa vie au creux de sa paume en étant où lui était donné la grâce de pouvoir sentir les pulsations de cet organe vital sur sa peau nue, où ses ongles pouvaient se refermer à chaque instant devait-elle le désirer. Le contrôle, pur, simple, absolu sans que l'ombre de la mort ne lui arrache sans son accord.

Elle s'en enivrait à plein poumons.

Son kiseru avait été relégué sur le côté, échangé le long de sa senestre tandis que sa dextre s'élevait sur le visage du Sendai, frôlant sa peau nue du bout des doigts, là où gisait les vestiges d'effluves âcres soufflées plus tôt à son minois.

Et pourtant, pourtant, quand bien même son esprit avait désiré glisser la chair de son pouce contre le menton de son vis-à-vis, celle de son index sur la ligne tracée par sa mâchoire pour relever finement son visage – à peine, comme une âme en contemplant une autre sous tous les angles – elle ne parvint pas à le toucher. Pas tout à fait ; c’était-là comme si un infini séparait sa chaleur de la sienne, comme si un espace fantomatique l’empêchait de l’atteindre à moins qu’il ne le désire lui-même, ô combien subtil, mais indéniablement présent. De la peau attendue sous ses doigts délicats ne restait que la froideur d’une armure pourpre. Un souffle amusé lui échappa, scrutant chaque parcelle de ce spectacle d'humanité dont elle ne pouvait se passer.

La jeune femme laissa son propre visage se glisser vers l’arrière, penché. Dévoilant un peu plus la courbe de sa gorge sous les reliefs de sa cape d'obsidienne, elle observait cet homme dont elle était incapable d'empoigner la chair mais dont la souveraineté lui avait été promise, le regard rendu fou par la fascination, par le plaisir ; ses lèvres arquées par un sourire à la fois dément et gorgé de volupté. Sa taille l'obligeait à tordre légèrement sa nuque pour l’observer, se refusant à presser la pointe de ses pieds pour s'agrandir – car elle savait que de tout ascendant physique, aucun ne valait celui qu’elle possédait désormais sur son mental, sa psyché qui était pour elle si fougueusement plus digne d’intérêt que ne l’était un corps. Cette vue lui suffisait, elle s’en délecterait. Ni trop proche, ni trop près, sa main enserrant une mâchoire qu’elle ne pouvait atteindre par un pouvoir reflété dans les yeux de verres de cet homme. Peut-être n’avait-elle jamais été plus satisfaite par le choix d’un autre de toute sa maigre et futile existence.


La malice et la folie tordirent davantage l'ombre de sa bouche, légèrement entrouverte, lorsqu'elle laissa ses yeux forgés d'ocre et d'éther parcourir chaque once du visage de l’ancien Empereur telle une enfant émerveillée face à un cadeau. Sa main s'ôta du fasciés de ce sot, glissa sur son torse en effleurant l'armure du bout des ongles pour percevoir, sentir malgré cette éternelle illimitée, les battements de ce cœur non pas emballé par la rage ou la colère, mais par le calme d'un courant d'eau, d'un abandon au genou ployé de pleine volonté devant un autre, devant elle. Trop de fois avait-elle été obligée de le faire, de considérer un être comme lui tant supérieur, comme valant plus que sa vie : et de voir une autre âme se plier à cette même immondice en consentant pleinement à son acte avait de ce charmant pouvoir que de ravir tous ses sens jusqu'à ce qu'elle ne soit plus capable de penser. Il n'y avait que cela qui l'intéressait, qui l'obnubilait ; elle se sentait capable d'accéder à n'importe quelle demande face à une telle offrande de soi, par bonté d'âme.

Son toucher s'ôta du renfort illusoire de cette chair immatérielle pour se glisser dans son dos, laissant sa dextre filer sur son bras tel un souffle fantôme lorsqu'elle le contourna. Elle lui fit la grâce de se placer face au vent sans s'éloigner ni se rapprocher ; d'ôter cette senteur qu'il détestait de son nez, là où le vent l'emporterait vers les reliefs des morts, des macchabés de ce village. Elle n'en avait cure – elle remplissait le vœu qu'il lui avait prêté plus tôt, en déguisant son kiseru sous l'arche de ses lèvres sans que l'âcre tabac ne vienne assaillir les sens du nivéen.

Pour autant, elle rompit un contrat sourd passé avec elle-même il y a quelques instants, pria son corps de se hisser sur la pointe de ses pieds, manqua de frôler son épaule de ses doigts pour ne serait-ce qu'accomplir un unique désir : susurrer à son oreille le seul murmure dont elle désirait voir trouver l‘écho du savoir de cet homme qui n’avait pour elle plus nom ni image, seulement qu’il lui appartenait de régir sa vie. Sa joue frôla ses mèches argentées, placée ainsi souveraine dans le creux de son échine, son regard épiant d’une fanatique tendresse l’air qui s’installerait sur son visage, aux mots qu’elle prononcerait.

« Parlez-moi du Dieu du Désert. »

Un rire fin traversa les lèvres de la jeune femme, dont l‘âme s’était vouée à l’œuvre de l’écarlate, de l’obsidienne et de l’immaculé ; vouée à l’avènement d’un Dieu qu’elle était destinée à servir. À abreuver sa prison d’un sang dépourvu de tout regard et d’intérêt dans un monde où la valeur d’une vie n’avait d’autre prix que celui du pouvoir. Grand, puissant : on offrait en égard à ce fluide battant dans vos veines l’égal de l’or, du diamant ou des plus fines orfèvres que les mains maladroites de l’humanité pouvaient forger. Insipide, insignifiant – votre existence était invisible, illusoire. Elle ne pouvait même se tarer de trouver la valeur du cuivre ou de la pierre.

Semblables à cette pauvreté d’autrefois dont ils reflétaient les couleurs, les brins onyx de l’Alchimiste vinrent frôler le vêtement du nivéen lorsqu’elle pencha son visage – à peine – pour trouver le reflet des prunelles qui l’observaient en coin. À l’aube de la disparition de l’infinie barrière, évaporée telle une offrande pressée aux pieds d’Éole, éther et améthyste se plongèrent dans leurs égaux peint par l’ambre et l’azur, d’un sourire révoquant ses lèvres de tout sa majestuosité.

Le bout de ses doigts effleura les brins opalins tombés dans la nuque du Sendai, d'une caresse éphémère, passagère telle celle d'une brise pressée sur les flancs des Dunes abreuvées par le soleil. D'un toucher irréel, fébrile, qui n'avait d'autre but que de faire fleurir sur sa peau nue une volée de frissons sincères – enroulant, presque, son index dans l'une de ces courtes mèches au crépuscule de son cou.

Un sourire malfaisant se fraya un chemin sur les lèvres de l'Alchimiste lorsque la voix de l'homme réverbéra l'ombre de ses propres dires, plus tôt, prononça le nom de cette divinité qui gorgeait son être d'un fanatisme dévorant ses entrailles, annihilait son esprit de toute pensée cohérente devant sa grandeur. Elle s'enivrait de toutes ses paroles, de tous ces parcelles de savoir qu'il pourrait lui conférer à son sujet, qui pourraient gonfler son désir de posséder jusqu'au dernier détail de son existence, jusqu'à son essence même qu'elle voulait ancrer dans sa peau.

Mais alors qu'il pensait, d'une retenue princière, dissimuler à sa connaissance des fragments d'informations qui lui seraient cruciales, un murmure vint trouver les avancées du nivéen pour lui prouver amèrement qu'il n'était pas face à l'une de ces incrédules ; non.

Sendai Yahiko se tenait devant l'une des Adeptes du Dieu du Désert. Devant l'une de ses plus ferventes adoratrices dont l'abnégation égalait l'aveuglement de l'ordre du Saint-Père, dont chaque seconde de sa vie était offerte à ramener celle qui animait autrefois le Vent dans sa chair souveraine, gorgée de sable et de sang de tous les sacrifices faits en son nom ; et comme pour appuyer le poids de sa révélation, sa main se détacha de ces mèches immaculées. Ôta leur poids félin de sa nuque pour assaillir sa psyché du gouffre du manque, de son absence – une punition.


Un toucher, qu'elle ne donnerait à nouveau que lorsque la leçon de ses mots aurait été apprise par l'ex-Empereur – qu'il n'ait entendu son amendement ainsi soufflé, lui laissant entendre l'inutilité de lui mentir. Comme un doux murmure qui lui dicterait que ce n'était pas grave, pour cette fois. Et d'un air si fantomatique qu'ils ne le furent autrefois, ses ongles vinrent longer la courbe de ses vertèbres, frôler la peau qui se dissimulait sous son vêtement pour tirailler son intérêt, lui arracher spasmes et frémissements de surprise. D'une caresse innocente, mais dont les sous-entendus volaient librement telles les divines plumes de sa colombe : elle était toujours là. Un rappel, que même lorsqu'il ne pouvait la sentir près de lui, son emprise demeurait.

La pulpe de ses doigts succéda à ces griffes humaines, ravissant davantage de son corps sous un contact qu'elle mettait un point d'honneur à parer d'une maladive lenteur, d'une langueur qu'elle souhaitait voir subtiliser le Sendai de tous ses sens, de son attention, jusqu'à le dérober de ses moyens. Aussi fébrile, fluctuante qu'une brise, aussi intense qu'une électricité révoltant son échine de frémissements involontaires. Tendre, en apparence, mais qui n'avait pour elle que la malice de manipuler ses pensées et ses ressentis sous l'égide de ses désirs. Une mâchoire qui se tendait, un souffle qui trahissait aise ou inconfort ; qu'importe. Elle accueillerait chaque réaction avec le même plaisir que son contrôle lui procurait.


Ce fut le tour de sa paume d'étreindre la chair de son vis-à-vis, de se glisser pleine et entière sur son flanc en suivant la course d'un pas qui la mènerait de nouveau face à lui. De ses vertèbres à ses reins, du creux de son dos à sa hanche, elle laissait un toucher bien plus fervent se présenter à son attention. De la fébrilité de la caresse ayant touché ses cheveux, elle s'adonnait à un contact franc, progressif à l'image de ses faits et gestes qui – elle l'espérait – happaient petit à petit davantage de sa concentration, flirtait avec la lisière de l'innocence.

Elle ignorait l'existence d'un Dieu Insecte. C'était chose faite.

Un frisson parcouru sa propre échine, lorsqu'elle entendit la possibilité sourde que le Roi du Désert ne trouve un détenteur, d'un souhait secret que son âme ne prenne ce rôle telle la plus grande offrande qu'elle ne puisse jamais faire à sa divine existence.

Son menton se releva tandis qu'elle finissait sa danse, de nouveau face à face avec ce nivéen dont elle ne semblait pas décider à se défaire ; physiquement ou mentalement. Un sourire fermement ancré sur ses lèvres, teinté de malice et d'envie, elle laissait ses yeux trouver les siens avec un air accrocheur.


Elle l'avait susurré d'une voix équivoque, charmeuse comme à son habitude – mais derrière ce jeu, se cachaient une volonté de ne pas évoquer de tels sujets au milieu d'un village écrasé par le courroux d'un Esprit inhumain, au milieu de cadavres et d'une désolation rappelant l'affront qu'ils avaient mené. Tant par l'inconfort de demeurer ainsi debout durant des heures que par souci de ne garder ces soupirs que pour elle, de ne risquer qu'une oreille curieuse n'entende ce qui lui était destiné. La discrétion d'une auberge et d'un tenancier, au contraire...

Et il y avait cette part d'elle qui souhaitait l'éloigner de ces lieux, pour ancrer l'offre qu'il lui avait faite – sa vie – dans le souvenir, dans l'acté. De laisser derrière lui, métaphoriquement et physiquement, ceux qu'il pensait avoir abandonné. De créer, par la réalité, l'illusion qu'il paraissait nourrir pour assouvir davantage son pouvoir, son contrôle.

Elle aurait pu le dire d'une autre façon, se défaire des sous-entendus gracieux qu'elle appréciait tant nourrir de ses attraits ; mais cela était bien moins plaisant.

D'une simple pression sur son flanc, son pouce glissant avec le talon de sa paume sur l'aube de ses côtes, elle tâcha de le rappeler à elle d'un frôlement éphémère, le visage légèrement penché sur le côté.

Elle avait vu, du coin de l’œil, ces éclats de faiblesses qui avaient traversé les traits de l’Empereur Sendai à son toucher ; ces lèvres pressées ensembles comme pour retenir des mots ou des soupirs de ne lui échapper, sa respiration devenue surprise, lourde. Ces frissons, qui avaient si doucement parcouru son corps. Et de chacun de ces aveux, l’Alchimiste en réverbérait le souvenir dans ses pensées, où ils gorgeaient davantage le sourire sur son visage de cette allégresse d’avoir triomphé. Elle adorait, de cet amour servile, voir ainsi ses gestes glisser de telles réactions chez autrui, lui donner cette impression divine qu’il ne suffisait que d’un contact, aussi fébrile que la brise, pour ravir à son aise le corps d’un autre.

Elle s’amusait à penser qu’il pouvait en être de même pour son esprit – qu’aussi captivé qu’il paraissait l’être, sa chair n’aurait pas été la seule à s’agenouiller – mais ce serait mal connaître l’homme qui se tenait devant elle, malgré le peu de temps échangé en sa compagnie. Quelque part sous cette mâchoire serrée et ces muscles tendus se cachaient des pensées qui s’efforçaient, peut-être même sans difficulté, à se défaire du joug humain de ses réactions. Elle ne pouvait pas encore clamer l’avoir conquis pleinement, entièrement… mais étrangement, l’Adepte ne s’en formalisa pas ; n’éprouva aucune gêne, elle qui voulait tout convoiter : car il y avait ce savant plaisir que de n’obtenir une chose qu’après avoir combattu, bataillé pour se l’accaparer.

Un air de conquête, qui l’enivrait bien plus qu’une victoire simple, facile – d’autant plus sur un être dont la naïveté l’avait tant poussé à sous-estimer son intérêt.

Ses doigts glissèrent sur le velours de son vêtement, frôlèrent ses côtes de leur chaleur habile ; et de ce qui était il y a quelques instants un toucher franc retrouva l'éphémère de simples caresses abandonnant ses hanches pour révoquer bien d'autres parcelles du nivéen. Ses phalanges passèrent, fantômes, le long de ses flancs, dessinèrent les courbes de son abdomen dont ses ongles effleuraient l'aube tel un sculpteur d'œuvres d'art – et pas un instant n'ôta-t-elle ses yeux des siens, de prunelles plantées dans d'autres pour en convoquer toute l'attention, d'un plaisir d'observer ses réactions à l'instant même où ses gestes géôliers ne faisaient courir leurs souffles sur son corps.

Un rictus vint parer ses lèvres tandis que le bout de ses doigts s'élevaient jusqu'à son torse, où les battements fragmentés d'un cœur affolé perçaient sous son toucher.


Il n'était pas libre. Évidemment. Un homme en servant un autre, elle, ne l'était jamais ; c'était-là un savoir qu'elle avait appris à ses propres dépens, inculqué dans son esprit comme sa chair n'avait été occise par la brûlure du fer.

Une dérobade à ses yeux, simple, pour se soustraire à la compagnie discrète d'une taverne, pour se refuser à la suivre et demeurer un tant soit peu décisionnaire de cette situation où l'angle du pouvoir parut flancher. Glisser, tel un courant d'eau entre les doigts de l'Alchimiste où le Sendai semblait avoir insufflé une part de ce flux si pur dans sa nature pour contrôler sa course irrégulière. Elle ne s'en inquiéta pas, pas tout de suite.

Ce fut le ton qu'il employa qui fini de raviver ce qu'elle craignait – non. Ce qu'elle abhorrait. Il y avait, dans sa voix, la même expression à laquelle elle fut tant de fois confrontée, à un temps où elle n'avait d'autre valeur que celle que l'on voulait bien lui donner : acquise. Comme si, d'un si frêle échange, de promesses banales, le nivéen considérait qu'il lui était possible de partir, désormais, avec l'assurance qu'elle ne puisse jamais le trahir, se projeter dans un avenir où il ne viendrait la trouver que lorsqu'il le désirerait, que lorsque cela lui seyait.

Nous aurons toute l'occasion d'échanger ensemble et de voyager ensemble lorsque je me serai débarrassé de quelques devoirs.

Vous oubliez qui je suis, ici.

Elle n'aimait pas la suffisance.

Jamais l'ex-Empereur n'avait pensé ainsi ses mots. Sous-entendu qu'il souhaitait rompre leur accord ; cela, n'importe quel spectateur de leur danse aurait pu le comprendre. Mais dans son esprit tronqué par la trahison, par des années où elle ne fut non pas celle qui commandait et désirait autrui, qui accaparait ce que son bon vouloir lui susurrait, mais celle qui, au contraire, se trouvait manipulée, désirée, prise sans égard, c'était-là tout son instinct qui la poussait à se défendre d'une menace pourtant illusoire. Elle n'avait aucune assurance qu'il ne se jouait d'elle à son tour : qu'une fois arrivé à la terre du Feu, il ne s'échappe pas sans qu'elle ne puisse lui faire payer le prix de sa promesse.

Elle détestait l'incertitude. Son emprise se fragmentait par son propre doute, par ce sourire innocent qu'elle aurait pu tendrement contempler avec confiance... mais qui tranchait tant avec la fourberie battant dans ses veines qu'elle ne pouvait le penser autrement que comme un reflet de ses propres actions, de ce qu'elle ferait, à sa place. Pour survivre.

Il était plus aisé de penser l'autre comme un ennemi, d'envisager le pire que de ne prendre le risque d'être trahie.

Sa bouche se pinça, sa mâchoire se serra à ses paroles. La main qui couvrait autrefois son cœur se crispa, finement, à l'image d'un souffle passant sur sa peau comme s'il se refusait à attirer l'attention de cet homme sur le changement qui s'opérait en elle ; mais elle n'aurait pu retenir la colère de creuser son corps quand bien même l'Adepte l'aurait désiré, qu'elle n'aurait voulu le couvrir d'autant de masques et de séduction que le calme pouvait tracer sur son visage.

Ses doigts se détachèrent de son torse d'une liberté fantôme, frôlèrent du bout des ongles les détours de son thorax, là où ses poumons grandissaient au fur et à mesure des inspirations gonflées de vies. Un rictus aguicheur aurait pu trouver ses lèvres, ses caresses se poursuivre pour le faire danser, frémir jusqu'à atteindre son cou, la pointe de ses pieds aurait pu la hisser jusqu'à sa hauteur pour susurrer de nouveau quelques mots à son oreille – mais il n'en fut rien.

De cette sensualité d’autrefois, elle lui soumit le joug de son déplaisir, le poids de l’étreinte de ses doigts autour de ce col améthyste.

Sa poigne se referma sur le tissu épais couvrant sa gorge dans un choc vif, l'attirera sèchement, amèrement vers elle d'une force brisée par l'agacement : que son échine n'ai d'autre choix que de se courber pour la trouver, de forcer ce corps à ployer devant sa volonté. C'était à lui de s'abaisser devant elle. Il n'y avait dans ses yeux, dans son attitude, plus aucune séduction, plus aucune habileté envoûteuse : seulement le courroux effervescent qui tarissait sa bouche et sa gorge de leurs mots tronqués, dans toute cette élégance qui ravissait ses traits féminins.

Il lui avait offert sa vie. Elle comptait bien s'en emparer, lui faire éprouver la dureté d'une telle offrande.

Son étreinte enserra son col, rapprocha son visage au plus près du sien jusqu'à ce que leurs souffles ne puissent clamer s'entremêler, d'une main frémissant d'une fureur froide, languissante – mais il n’y avait dans son geste aucun charme, si ce n’était peut-être celui du reptile refermant son emprise et dont les crocs sifflaient la menace de sa colère.

Ses iris se plissèrent, plantés dans leurs homologues où dansaient les couleurs du ciel : et ô qu'elle aurait voulu assouvir leur lumière, les plonger dans le berceau le plus profond de l'onyx pour les teinter de la trahison qu'elle pressentait dans son cœur.

Un murmure lui échappa, grondant de l'amertume qui lovait chacun de ses mots. Leurs revers, soufflés, couraient librement sur les lèvres de l'Empereur lorsqu'elle les prononçait, d'une proximité qui tâcherait de lui faire éprouver l'intensité froide de son ire.


Son visage se pencha, à peine, sur le côté, frôlant le bout du nez de son vis-à-vis à l'ombre des mèches de cheveux qui paraient son visage.


Sa main étrangla un peu plus le tissu qui couvait dans sa paume, l'éleva vers son menton afin d'écraser, délicatement, la glotte qui se dissimulait derrière ses phalanges recroquevillées ; le gêner, physiquement, d'autant d'aigreur qui étouffait l'Alchimiste.


Le charme revint sur ses lèvres, muées en un sourire acerbe, malicieux : mais dénué de toute cette chaleur féminine que leur proximité aurait pu laisser entendre. La hargne était là, discrète, muée au creux d'un batifolage vengeur.

Un rire traversa ses lèvres, sa mâchoire arquée par une sensualité retrouvée, celle de savoir, au plus profond d'elle, que son ultime désir serait absout pour peu qu'elle ne daigne le prononcer.


Sa poigne enserra davantage le tissu de son col, raffermit l'étau tendre que son emprise imposait sur sa gorge, sur le contour de sa mâchoire, sans rompre à aucun moment la frêle distance qui demeurait entre leurs visages ; comme une énième façon d'imposer, de dominer ce qui tentait de lui échapper.

Aucune réaction n'avait éprouvé les traits de son vis-à-vis, quand bien même sa violence avait percé à travers les fragments illusoires de ses charmes, quand bien même sa poigne l'avait rapproché au plus près d'elle, d'une intimité qui tiendrait à elle seule de creuser l'envie de bien des hommes et des femmes de ce monde pour peu que l'on ne leur propose. L'attrait de la chair était un outil comme un autre pour celle qui avait appris qu'il n'y avait dans son corps aucun autre intérêt que celui d'utiliser et être utilisé ; mais face à lui, ses courbes revêtaient bien d'autre rôle que des amantes aguicheuses. Elles ne les voulaient pas ainsi, à cet instant. Si elle s'en servait bel et bien... ce n'était pas pour inspirer le désir, non. Mais la crainte, l'incertitude, le doute et la peur de ce qu'il pouvait advenir, de ce que la colère dormante dans ses iris ne pouvait promettre de plus odieux, de plus profane. Elle avait espéré qu'un fragment de ces émotions se dévoile sur ce visage nivéen, celui d'un enfant couvé de toute la fausse candeur de ce monde... mais ce ne fut là qu'un refus de plus qu'il accorda à sa volonté.

Il n'y avait rien qui transparaissait une quelconque réaction de sa part. Rien.

Seulement le doux contact d'une main lovée sur sa peau.

Elle n'avait pas tressaillé. Ni par sa caresse, ni par ses dires ou promesses. Elle n'était pas l'une de ces vestales dont les pensées et les sensations se voyaient ravies par la simple chaleur d'un autre, dont l'inexpérience criarde les forçait à s'abandonner à toute attention.

Mais c’aurait été se mentir que de se dire qu'elle n'avait pas été surprise. Par cette... cette foutue innocence qui lui collait à la peau comme un mensonge à ses yeux. L'impossibilité primaire qu'un homme ne puisse se défaire de ses plus infâmes travers ; qu'un être parcourant cette terre ne puisse prier l'Avarice, la Colère ou l'appétence de toute chose. Elle l'avait vu. Elle en avait fait l'expérience, en avait été marqué au plus profond de sa chair tant par l'égide d'un fer mourant que des mains irrévérencieuses, trop aventureuses.

Sa poigne se raffermit, faiblement, autour de ce col améthyste qui en ces maigres secondes incarnait le seul contrôle qu'elle pensait pouvoir posséder. Ses yeux scrutaient d'une attention maladives les orbes d'opales dans lesquelles ils leur étaient donnés de se plonger corps et âme, désespérément en quête d'une ombre d'infortune, de calamité ou de misérable : de tous ces indices qui leur révéleraient sa véritable nature. Elle voulait déceler, dans ces iris offertes aux reflets de l'aurore, une raison, une preuve qu'elle ne pouvait se tromper. Que cette impression que l'illusion de ses pensées et le réel de ses actes n'avaient aucune chance de se mêler.

Elle n'en trouva aucune.

Elle ignora pourquoi le dégoût éprit ainsi sa gorge à cette simple réalité.

Sa mâchoire demeura fermement serrée lorsqu'elle l'entendit prononcer ses derniers mots, quand bien même son regard se déroba au poids du sien ; alla chercher sur les courbes de son flanc un intérêt tout autre. Un point d'ancrage où son attention substituait sans exister, un lieu où ses prunelles pouvaient se perdre tandis que son esprit réclamait toutes ses pensées fragmentées. Il vous volerait sournoisement votre Dieu du Désert, avant de trancher votre gorge humidifiée par vos larmes. Je sais de quoi je parle.

Elle déglutit.

L'écœurement de cette infâme gentillesse ne partait pas même en le chassant de sa langue.


Avec lui vint la nausée.

Sa main se défit de son vêtement, chassa la sienne sans intense violence – d’une simple dureté sous-entendue qui voulut ôter son contact, prendre un peu de cette distance qu’elle avait rompu plus tôt. Sa dextre vint s’emparer du kiseru demeuré au coin de sa jumelle, laissant ses doigts jouer sur sa ligne boisée pour mieux glisser son bec entre ses lèvres. D’une inspiration, puis deux, sa poitrine se gonfla d’un air entaché par un marbre malsain, d’un tabac hâtif d’épouser le froid de l’hiver qui se faisait tant désirer sur ces terres. Elle ne le regardait toujours pas. Ses yeux avaient trouvé les dédales de la nature, les détails des herbes écrasées par les pierres et les hommes.

Finalement, sa voix s'éleva dans le silence qu'elle avait elle-même installé lorsque, du bout de l'ongle, elle vint renverser l'objet vers le sol et tapoter doucement sa forme pour en faire chuter les cendres rémanentes.

Son ton, lui, fut tout autre. Différent de ce qu'elle lui avait confié précédemment. Il se faisait calme, dénué de toute forme de manipulation si bien qu'il ne semblait pas même lui appartenir. Ces lèvres qui avaient susurré tant de délices, tant de fautes et de menaces épousaient pour l'ombre de quelques mots les courbes du naturel, d'une colère sourde, muette, tamisée sans qu'elle ne paraisse éclater. Un agacement, plus qu'autre chose, mêlé au dégoût de ses réactions. Rien de tout cela ne se lisait dans sa voix.

Il n'y avait que l'apathie.


L'objet éprouva un nouveau choc, fin, mesuré, avant que ses détours ne fondent au creux de sa paume, frôlent l'intérieur de son poignet de son embout métallique. Tourné de façon savante entre les doigts de sa dextre, il retrouva le confort mesuré d’un repli intérieur de sa cape ; un renfort de tissu où l'y dissimuler sans chuter était non pas un luxe, mais une nécessité.

Et à défaut de la sylve et du fer, sa main s'empara de l'ode d'un livre aux pages scellées par une reliure de cuir – un bingo book, pour les plus avertis – mais qui en sa possession révélait davantage les traits du carnet de notes d'un Alchimiste aux yeux du Sendai, où trônaient toutes sortes d'annotations, de sigles, détails et sceaux inconnus à son savoir.

Son geste s'arrêta sur une des pages en particulier, où sa dextre retraçait doucement les tracés d'ancrages à côté de certains noms.


D'une simple rotation du poignet, l'Adepte vint offrir au savoir de son vis-à-vis ces mêmes lettres imprégnées dans le papier, lui donnant toute l'aisance de les lire sans problème ; il y avait là, cerné entre le cuir, une myriade de noms, d'associations dont un seul coup d'œil ne lui permettrait que d'en retirer les mots-clefs les plus évidents. Kaze, Kumo, guerre civile, occupation, reprise. Tournoi, Salvateur, Héros des dunes, amant des sceaux. Ombre de la Foudre.

Présent à chacun des éveils du Dieu du Désert.

Elle le questionna d'un seul sourcil arqué, ses prunelles revenant enfin se planter dans les siennes pour le contempler.


Devant son incompréhension certaine, une forme de surprise, peut-être, elle ajouta, le visage légèrement penché sur le côté, d'un marbre froid qui n'avait plus rien à envier à la fausse langueur de ses charmes ;


Il n'y avait là que la torture du sang froid.

Ainsi était-il incapable d'haïr. Ou plutôt ; de tenir un grief contre autrui. De la colère, il était loin d'être l'ignorant. De la hargne, du macabre de ce monde, il se clamait familier, mais de ses conséquences, il ne souhaitait nullement s'appesantir du joug. Certains verraient sur ses yeux des œillères, d'autres le prisme de l'impossibilité la plus pure de voir son jugement imprégné de ce qu'il ne pouvait changer. Notre ire n'est que le résultat d'une faute commise par un autre à notre encontre, disait-on. C'était juste.

Cela ne voulait pas dire que Shimaenō ne ferait pas payer quiconque s'osant à une telle injure.

Alors, pour un fragment de temps accordé à ce qu'elle ne pourrait jamais obtenir, de cette insouciance qu'il ne lui avait jamais été donné d'effleurer dans l'enfance ou l'âge de maturité, elle offrit, inconsciemment, à cet ancien Empereur le bénéfice de sa clémence. D'une réponse qu'elle ne tenait ni à creuser ni à poursuivre, tant pour elle que pour lui : peut-être ne désirait-elle pas faire face à ce qui avait taillé son âme en celle qu'elle était. Non par crainte, mais par lassitude. Il n'y avait rien à changer. Rien ne pouvait l'être. Elle serait adepte, réceptacle, fanatique, obsédée par la grandeur divine d'un autre, là était le fardeau de sa vie. Elle l'acceptait pleine et entière, se battrait pour se voir un jour mourir. Il n'y avait ni plus ni moins qui l'attendait.

Mais lorsqu'elle fut ainsi témoin de ce sentiment qui anima le visage du nivéen, de cette réalisation sourde de ses plus intimes objectifs, la manipulatrice gisant dans son être se gonfla de cette panique qui se présentait à elle comme si elle fut là le flux vital qui avait forgé son existence. Les détours du livre s'ôtèrent à la vue du Sendai, sa cote vint retrouver la chaleur de sa paume tandis que ses yeux plissés trahissaient déjà l'allégresse qui emplissait sa chair profane ; et telle la perfide qu'elle était, ses genoux ployèrent pour que son corps ne trouve le repos sur un renflement de la montagne.

Elle s'assis simplement, sur ces roches amoncelées telles les macchabés inanimés en contrebas d'un air moquant l'ex-empereur, d'un regard ne quittant jamais le sien comme pour le défier lorsqu'elle prit place sur ce siège de granit. Elle n'avait besoin d'être supérieur à lui en chair : elle l'était en psyché. Peut-être se montrer ainsi devant lui prendrait pour autrui des revers d'infériorité, mais c'était-là tout son contraire. L'Alchimiste ne craignait rien de lui. Il lui était acquis.

Elle aurait pu se tenir sur le trône du plus éminent des Empires qu’il en aurait été de même ; son dos se serait assoupli de cette divine noblesse, ses cuisses se seraient éternellement croisées de cette grâce féminine, son poing serait venu soutenir l’arche de son menton de cet exact trait d’avarice qu’elle en serait demeurée inchangée. Ces yeux-là dardaient le nivéen comme ils ne daigneraient observer des sujets, comme ils n’avoueraient sa supériorité sans l’ombre d’un remord ô si propre aux hommes de ce monde. Ils pouvaient bien se les garder, se noyer dans les méandres illusoires de leurs consciences : elle avait fait taire la sienne depuis bien longtemps.

Elle ne put empêcher ce sourire victorieux de venir parer ses lèvres, de plisser si finement les courbes de sa joue où ses phalanges étaient venu reposer sereinement. De ces dires qui trahissaient le vent de panique sur les traits du Sendai, elle n'en revêtait elle que la plus grande des fiertés. Elle n'avait besoin de démentir ou d'acquiescer. Il l'avait compris de lui-même.

Mais elle ne se priverait pas pour autant de ce plaisir que de le voir danser entre incertitude persuasion. De cette conclusion légitime dont il avait clamé le résultat avec tant de confiance, l'Alchimiste tâcherait de l'occire, de la découper sous le prisme de tant de doutes qu'il ne pourrait s'empêcher de remettre en question la crainte qu'il venait d'éveiller. Le passé lui avait prouvé que cet esprit était sien, modulable telle l'argile mettant une âme au monde aux yeux de Sumer.

Elle le voulait docile. Elle le forgerait ainsi.

Son visage se décolla légèrement de la peau de sa main, l'arche de sa bouche ne pouvant se refuser à se parer des hauteurs d'un sourire conquérant, avide de contrôle tant il révélait dans les paroles que sa bouche laissait transparaître toute l'ignorance, toute la faiblesse dont il était capable. Celle à laquelle il s'était adonné, pleinement, sans craindre le mal que l'assurance pouvait faire germer dans ses entrailles.

Et de ces simples dires, elle les affubla des plus belles parures de son influence.


Sa mine s'épris des sigles d'une moue faussement boudeuse, amusée par cette situation qui révélait tant ses erreurs, qui déclamait si haut et si fort combien il pouvait être aveugle aux murmures dissimulés sous les profondeurs de tout ce qu'il s'efforçait de craindre.


Un soupir fendit ses lèvres charnues lorsqu'elle laissa son échine redorer les pierres de la chaleur de sa chair ; ne soupirant, que d'un souffle maigre, la traitrise qui trônait dans le cœur du si pur, du si noble être n'avouant que désirer la paix.


Ses épaules se laissèrent aller à l'indolence, ses omoplates glissèrent sur la face rocheuse de ce trône naturel n'ayant de noble que le symbole que l'on lui offrait. D'un éboulement ayant engendré tant de morts, elle ne semblait trouver dans ses reliques que ce qui dénommerait éternellement sa ligne de conduite : son propre intérêt.

D'un simple regard disgracié, affublé au coin de son attention, la jeune femme daigna observer cet être Sendai où la panique de plus tôt avait su se substituer à l'étonnement, l'incertitude.

Elle avait plus d'un clou à frapper dans le caveau de sa naïveté.



Le bout de ses doigts vint tracer l'égide de cuir du livre trônant sur ses cuisses, glisser la pulpe de son index sur l'ombre sèche de l'encre tâchant ses pages ouvertes comme pour appuyer ses dires ; mais de yeux forgés par une orfèvre de double teinte, elle s'était refusée à les adresser à la beauté de l'homme. Elle préférait celle de ses écrits, de ses notes, de cette âme qu'elle avait su coucher sur ces pages comme un fragment indissociable d'elle-même.


D'une lascivité propre aux victorieux, la chair de l'Adepte vint tourner ces feuillets esclaves de ses volontés comme n'était amené à le devenir cet enfant dans le corps d'un homme, cet esprit naïf dont elle détestait tant l'existence, qui creusait ses viscères d'un dégoût abject dont elle ne réalisait ni l'origine, ni la signification. L'anomalie n'avait pas sa place dans le monde. Dans son monde. L'humain était mauvais : elle l'était tout autant, c'était-là sa nature principielle.

Le désir finirait par assouvir tous les angéliques de cet univers. Ce n'était qu'une affaire de temps et de passion.


Ses doigts vinrent s'unir, de cet abandon soupiré aux encrages pour revenir supporter l'arche de son menton, glissant ces prunelles d'ocre et d'éther dans leurs égales révérant l'arche du ciel comme divinité de tout principe. Sa voix avait retrouvé celle du marchandage, de l'affirmation pure et souveraine que ce qu'elle désirait saurait trouver sa finalité, d'un goût de fer sur la langue d'un macchabé ou de victoire sur la sienne.


Sa dextre, elle, fit ployer l'échine de l'ouvrage pour que ses détours ne se referment enfin sur l'aube de ses cuisses croisées, se défaisant, pour la première fois de l'accoudoir de pierre que la nature avait forgé pour elle. Un souffle transparu sur ses traits lorsque son minois se pencha sur le côté, d'une finesse malsaine lorsque ses yeux ne dardèrent la silhouette du Sendai telles les meurtrières d'une muraille se refusant à laisse outrepasser tout autre pensée qui n'était pas celle d'une promesse de vengeance.

Pour bien des âmes en ce monde, l'arrogance était l'égale d'un murmure glissé à l'oreille nous conviant au pire, à s'adonner à un éclat de voix ou le poids d'actes qui ne pourraient nullement se laisser supporter par notre volonté. D'une arche soutenant la voute d'un propos, elle prenait les allures de bluff, de supposition ou de bêtise : mais dans la chair de Shimaenō, elle n'était nullement ce badinage pathétique que l'ex-empereur se plaisait tant à lui donner.

Lorsqu'elle l'observa ainsi, déclamer haut et fort la colère dormante qu'elle observait dans ses yeux, dont elle se délectait du reflet dans un regard où elle ne pensait jamais pouvoir la contempler, son sourire se tordit en une adoration amusée, profonde d'autant de malice qu'il n'en avait été le fardeau de sa naissance. Ses prunelles jonglaient d'éther et d'ocre entre celles céruléennes de cet homme qu'elle avait tant voulu voir sortir de ses gonds : qu'elle désirait admirer lorsqu'il avouerait enfin que ce calme providentiel n'était qu'une mascarade, une duplicité de plus ou de moins susurrée dans ce monde où Sendai Yahiko avait été pour elle une anomalie inexplicable. Il haïssait avoir été désabusé avec la même profondeur qu'il abhorrait cette ire montante dans son cœur, celle qui dominait son poitrail comme pour le pousser à lui réclamer vengeance – et en un instant, il parut lui donner raison.

Il n'y avait d'homme en ce monde qui prônait la paix.
Il n'y avait d'homme en ce monde pour qui ses principes étaient une loi primordiale.

Tous se laissaient emporter par l'avarice de leur objectif ; tous se laissaient engloutir dans les abysses de leur ego ou de leur fierté.

Il n'était nulle exception.

Lorsqu'elle le vit élever son arme, la libérer de sa chair de tissu pour révéler aux astres ses lueurs de métal où elle devinait l'hémoglobine illusoire qui l'aurait entachée autrefois, que ses mots s'adjoignirent à ses gestes pour susurrer comme tant d'autres à quel point elle ne pouvait revêtir ni valeur ni pouvoir à ses yeux ; qu'elle n'avait davantage de gage que celui d'une âme à qui l'on refusait l'humanité, elle comprit. Ce dégoût qu'elle avait ressenti plus tôt n'avait été qu'une vaste méprise. L'inconfort qu'elle avait perçu, d'un toucher rempli de promesses, n'avait été aucune autre chose qu'une calomnie dissimulée sur sa langue. Il ne la tromperait pas, avait-il supplié avec ces yeux remplis de naïveté sincère.

À cela, elle répondait mensonge.

Au poids d'une arme révérant la vérité de son âme, Shimaenō se substitua à sa morsure ; d'un bond léger hissant sa silhouette hors du passage de sa véhémence meurtrière, sa paume avait su trouver appuis sur le renfort de terre, s'échapper à son tour au joug d'une épée. Sa place fut prise par le métal planté dans les renforts extérieurs de la caverne où son trône illusoire s'était érigé, si bien que son corps vint trouver les détours de son sabre pour imposer à son tranchant l'augure de ses talons, lorsqu'elle retomba.

D'une volée allant trouver l'ombre de sa cape, sa dextre se munit d'un parchemin simple, mais ô combien similaire à sa psyché : futile en apparence mais dont l'explosion rutilante saurait venger les outrages qui avaient été faits envers elle. Demeurée dans les dédales de son poing refermé, la jeune femme guida l'arche de son pied vers le tamis poussiéreux de la Montagne – souleva ses reliques du sol où elles avaient trouvé le repos au milieu des cendres et des vestiges. De ce nuage, l'ex-Empereur en fut la cible lorsqu'une vrille les pressa au cœur de son visage pour voiler sa vue au plus offrant ; et dans ce couvert naturel, l'Alchimiste plaça son œuvre.

Lorsqu'elle bondit de nouveau de ce perchoir de fer, une détonation prit place là où elle se trouvât : sur la peau même d'une main ayant osé désirer la pourfendre pour la cribler de son joug de brûlures et de morsures acerbes ne la destinant qu'à un ramassis de lambeaux de chairs. Lui faire payer ainsi le goût de sa propre trahison, obtenir rétribution... elle n'en avait cure – elle ne désirait que lui faire éprouver la douleur que sa chair avait trop de fois ressentie face à des hommes de son pareil.

À l'image de bien des instants, elle se tint face à cet individu comme elle le fut toujours : seule, couverte du doux manteau d'une dissimulation aujourd'hui sortie de ses pensées pour prendre la forme d'une poudre noire cernant ses flancs dans les dédales de sa fumée. À l'explosion, elle substitua le concours d'un fer finement forgé. Ses doigts se parèrent de lames d'aiguilles, des senbons, qu'elle voulut planter une fois, deux fois – dans son épaule ou dans la chair de sa cuisse, mais qu'elle y parvint ou non, ce n'était-là nullement le but de son entreprise lorsqu'à une telle proximité, elle apparaissait au Sendai davantage telle une démone à moitié suie. Non.

Elle ne désirait que faucher cette chair d'une vrille nouvelle qui saurait balayer ce qu'il avait de plus précieux dans cet écran dissimulateur : ses appuis. Ses talons éprouvèrent le heurt qu'Achille n'eût à subir, son dos – elle l'espérait – heurta le sol dans un fracas sourd, si bien que de tout écho à ses menaces, l'ex-Empereur ne trouva que le tintement de son arme qu'elle envoya au loin du bout du pied, si toutefois il en avait délaissé l'emprise.





Elle l'observait, simplement, de cette stature qui fut sienne, si divine, si outrageuse. De cette hauteur qu'elle détenait sur lui en cet instant qui révérait à ses yeux la catharsis que cette rencontre avait tant œuvré pour la retarder, pour qu'elle ne puisse réaliser à temps quel genre d'infâme elle contemplait alors.

Ainsi appesanti par le poids de son déséquilibre, les cuisses de l'Adepte avaient trouvé les détours de son abdomen ; son poids, lui, étreignait son corps de sa présence trahissant la supériorité qu'elle revêtait, clouant sa chair sur les détours amers du pied de la Matrone d'Argent. Elle ne le laisserait nullement s'enfuir, ne jouerait nullement de charmes si féminins que sa posture pourrait laisser sous-entendre ainsi assise sur son corps : il était fini de ces petits jeux envers l'un de ceux qu'elle exécrait tant.

Sa senestre vint planter l'aube d'une troisième aiguille ferreuse entre les métacarpes de la paume du Sendai, celle encore dépossédée à ce jour des mêmes meurtrissures laissées par une détonation sur ses muscles incapables de se mouvoir sans lui arracher un gémissement de douleur. À son image, elle tiendrait celle-ci épinglée au sol, telle l'un de ces insectes auxquels il avait tant aimé la comparer. Ces papillons éphémères dont une seule journée pouvait être témoin de la beauté de leur existence misérable, elle le faisait aujourd'hui à leur image : objet de contemplation, ni plus ni moins. Tenu à portée selon son bon plaisir, incapable d'élever l'une de ses paumes pour la meurtrir encore.

Le dos de sa main vint trouver la commissure de ses lèvres charnues de rouge – effaçant, avec le contact de sa peau, le fin liseré de sueur qui s'était acheminé jusqu'à elles.

D'un seul regard dardant sa présence démentielle, Shimaenō observait le Sendai comme ce qu'il fut toujours mais qu'elle ne comprit que maintenant : l'un de ces détestables arpentant le monde.

Oh, elle savait à quel genre d'homme elle avait affaire. Elle les avait connus toute sa vie, dès le jour de sa naissance : c'était sur cette race abjecte d'êtres désirant posséder jusqu'à bafouer promesses et vérités qu'elle avait ouvert pour la première fois ses yeux, dont les couleurs irrégulières étaient devenues synonymes d'excuse à la brutalité.

Elle savait comment traiter avec eux.
Par la morsure du fer et du pouvoir – cela, ils lui avaient appris.
Et malgré elle, Shimaenō avait été une bonne élève.

Mais la rancune, elle, rendait sa poigne plus ferme, plus détestable : de cette envie servile que de broyer l'os cernant sa gorge qu'elle tenait entre ses doigts avec toute la force qu'elle pouvait détenir, toute celle que sa colère lui conférait. Celle qui laissait courir des frissons amers sur sa peau, tant son ire révoltait la chair qui couvait les organes d'une humaine autrefois destinée à n'être que marionnette.

Son visage se rapprocha du sien, dément tandis que sa dextre enfonçait davantage l'arme dans son corps – comme pour lui arracher un râle dont elle souhaitait voir peindre son visage de sa douleur.

Ses prunelles, elles, tremblaient de colère qu'elle peinait à contenir, d'une aliénation où l'individu l'avait poussée jusqu'au précipice en se présentant sous les traits du monde qu'elle haïssait tant. Ses mèches d'opale et d'obsidienne s'entremêlaient au-devant de son nez comme elles ne pouvaient encadrer, frôler, les traits du Sendai lorsqu'elle lui imposait le courroux de son regard. D'une main cernant sa mâchoire, l'autre son arme de fortune, elle ne parvenait malgré tout à s'amuser de cette situation : elle n'y voyait que le reflet du passé.


Son échine se redressa, finement, sans pour autant déloger son poids de l'abdomen de l'homme. L'ombre dans ses yeux paraissait s'être tamise, reléguée face à la contemplation du Sendai qui pouvait malgré tout – elle le savait – retourner cette situation à son avantage. Pouvait-il même la tuer.

Mais la raison ne parvint pas à se frayer un chemin dans ses pensées assourdies.
Il n'y avait, dans ses prunelles, que la réalisation pleine et entière de ce qu'elle pensait lui avoir été dissimulé.


Sa poigne se défit de l'angle de sa mâchoire pour que la seconde n'appuie une fois encore sur la garde de la lame : comme pour lui rappeler, finement, qu'il ne servait à rien de tenter de se libérer.

À bas l'inconfort, le dédain, la nausée de plus tôt et ses revers de jalousie inconscience. À bas l'arrogance, la moquerie : il la dégoutait au même titre que tous ces hommes et ces femmes ayant marqué sa vie du sceau des dunes et de la servitude. Son Dieu avait été son salut, le Rideau Noir avait été sa martyr ; toutes ces autres âmes n'étaient pour elle que les sacrifices qu'elles leurs destinaient.

Ils n'étaient pas morts. Pas encore.


Elle avait beau se tenir au-dessus de lui, de cette façon si servile que de détenir tout pouvoir sur son corps, c'était bel et bien là une offrande qu'elle lui faisait : celle de pouvoir mener les négociations bien qu'elle puisse paraître décisionnaire de chacune de ses actions.

récapitulatif:

Poussée par une ire folle, le joug de son fer avait voulu trouver les viscères de son opposant : imposer, du concours d'une arme, tout le poids de son inconfort, de cette sensation traître qui avait éprit sa poitrine d'une mélancolie aussi sauvage que détestable. Obtenir, de lui, une occasion de graver à même ses traits le débâcle de la douleur que sa main n'aurait eu de cesse d'enfoncer pour en raffermir les courbes. Un artiste muant son pinceau en glaive, sa toile en chair.

Elle n'eut aucune occasion de le faire.

L'acier de son orfèvre vint trouver le chemin d'une lame – d'un sabre qui, telle une sentinelle fervente, bafoua la menace qu'elle représentait : qui voulut tant occire sans parvenir à ériger cette envie sous la courbe de la réalité. De son premier échec, son second imita l'issue – tout du moins en partie. Lorsque ses aiguilles, ces senbons auxquels elle n'avait imprimé d'autre ordre que celui de pourfendre ses muscles et ses ossements pour épingler sa paume sur le sol, à l'image de ces insectes dont il lui avait imposé la ressemblance, la jeune femme put observer toute l'ampleur d'un succès mitigé.

L'hémoglobine avait entaché sa main, couvert ses doigts du flux vital appartenant à une âme qui lui fut pressée en offrande ; dont elle eut autrefois l’occasion de dicter la conduite.
De son dédale poisseux, elle ne trouvait aujourd'hui que l'ombre du ressentiment.

Ces épines vengeresses avaient trouvé leur cible... malgré leur perfidie, malgré la souffrance que leur passage pouvait imposer à ce corps, les doigts du Sendai ne parvinrent à se refermer sur sa poigne. Maintenir son assaut suspendu dans le temps, éternelle entaille, comme elle ne continuait d'abreuver le tissu couvrant le torse de l'homme des traces rougeoyantes de sa propre vie.

Sa dextre, tenant autrefois une arme de jet, fut éprise d'un sursaut de survie, de ce murmure que le joug des années avait pressé sur son esprit : la chaleur de sa paume s'écrasa sur le flanc de ce sabre à l'en encrer les courbes innocentes sur son manteau améthyste. S'assurer, d'une quelque façon que ce soit, qu'il ne vienne point s'essayer à son tour de la pourfendre.

Son regard trouva le sien, un fragment de seconde lorsqu'il succéda au spectacle de la volonté de l'opalin outrepassant les murmures que ses nerfs pressaient pourtant à son esprit. Cet échange, elle le soutint comme s'il ne lui appartenait d'observer aucune autre chose, comme si elle ne trouvait en lui ou ses gestes nul intérêt n'étant pas celui d'une fin à venir.

Là où le sang avait coulé, trônait l'irrémédiable acte d'un cessez-le-feu, d'un instant éprit au temps où tous deux avaient compris le bien-fondé de ce qui les unissait désormais : un désir de se défaire de la présence de l'autre au plus tôt possible, de poursuivre leur route sans un regard pour un au revoir qui les débectaient plus qu'ils ne l'appréciaient.

Aussi sembla-t-il que l'Alchimiste fut étreinte, de la même manière que cet amant servile, d'une poignée d'âme de la Montagne appelant la sienne à l'accalmie, à l'inertie dont la Roche pouvait imprégner la terre. La Dame d'Argent n'avait été le théâtre du trépas d'un de ses enfants que pour être de nouveau témoin de la fragmentation de ses désirs dans le cœur de trois imprudents ; qu'ils le veuillent ou non, cet Esprit s'était imprégné d'eux-mêmes, avaient instigué les graines de sa volonté réanimée dans leurs chairs.

Peut-être était-ce cela qui dominait l'ire inextinguible qui avait enflammé le corps de l'Adepte.
Peut-être était-ce simplement la promesse d'obtenir ce qu'elle voulait. Celle qui saurait faire taire la perte du Sendai qui, bien qu'il lui eût offert tout contrôle sur sa vie, les pleins pouvoirs sur une existence qu'elle pouvait abrégé et faire usage comme bon lui semblait, paraissait s'être dérobé à un tel serment.

Peut-être était-ce cela qui avait changé son regard en un désintérêt le plus total, en une froideur n'entendant que trouver un écho répondant à ses interrogations sans chercher davantage à s'enquérir des abysses de ses objectifs ou à refaire appel à ces charmes féminins qu'elle savait capables d'arracher quelques savantes informations de ces lèvres. Elle n'avait aucune envie de se laisser aller de nouveau à ce petit jeu sans y trouver le délectable amusement qui la menait toujours à s'adonner à ses dédales.

Elle avait le pouvoir s'y refuser, désormais. Elle le ferait.

Ses yeux se plissèrent à l'aube de ses révélations, sans nullement déloger de son assise. Son poids demeurait ancré sur son abdomen sans qu'elle ne l'en libère, insatisfaite, pour l'instant, de l'aune que présidaient ses dires.


Son visage se pencha sur le côté, indifférent.


Après tout, qu'y avait-il de plus naturel que de souhaiter savoir à qui l'on était destiné à s'adresser ?

La jeune femme se rapprocha, un peu, de ce visage faible et fatigué qui trônait sous elle comme une fleur que l'on aurait fanée au soleil, dont l'eau vitale se serait évaporée avec l'envie de combattre. Ni trop proche, ni trop loin : le bout des mèches de ses cheveux pourrait à peine chatouiller son menton ou ses joues qu'il ne considérerait leur toucher que comme celui du vent.

Elle l'observait, simplement, du semblable d'un artiste contemplant une œuvre qui ne lui intimait ni grandiloquence, ni attraits de déchet. La neutralité et l'apathie avaient délogée la colère de ses gongs, révoqué son trône : peut-être était-ce cela de la Montagne qui coulait en elle.

L'immobilisme.

Un nouveau souffle lui échappa lorsque son attention courut sur l'aube de son nez, traça les contours de sa mâchoire ou de sa bouche, osa s'élever jusqu'aux cils opalin qui couvraient ses orbes azures comme les nuages avaient le don de cerner le ciel simplement pour l'embellir.


De l'accalmie, l'amertume transparut.