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J'ai fait d'horribles choses. J'ai besoin d'aide. Je ne veux pas que cela recommence, je ne veux pas qu'Elles m'emportent. Je ne veux pas les écouter, je ne veux plus commettre de crimes. Je ne veux plus voir le sang couler. Si quelqu'un lit cette lettre, j'espère seulement qu'il comprendra mon tourment...

À gauche, une ruelle sombre. Il n'y a pas de lumière. Il n'y a pas d'espoir. Seulement le noir. Le néant. Le vide.

À droite, la fin de la ruelle s'illumine et s'éclaire. Il y a un espoir.

Devine qui je suis et tu sauras où je me trouve.
Trompe-toi et tu souffriras autant que je souffre en ce moment.

Un frisson parcourut l’échine glacée de notre héros aux yeux blonds et au regard perçant comme Lucifer percerait l’âme de ses victimes. Ses yeux roulaient sur les lettres écrites avec un étrange manuscrit, comme calligraphique. Allait-il mourir ce soir ? Vous ne comprenez pas ? C’est normal, qui comprendrait ? Retournons à plus tôt le même soir. A vrai dire, une poignée de minutes avant, avant qu’une ombre ne menace le village, qu’une ombre ne menace le Nara dans une potentielle giclée de sang. Avant que la mort ne rencontre le chemin du Nara, avant qu’il ne lise ce qui l’emmènerait sans qu’il le sache dans une épopée macabre et ensanglantée, du sang n’étant pas le sien. Ou peut-être l’était-ce, mais il l’ignorait. Une pensée funeste lui traversait l’esprit alors qu’une corneille aux yeux argent ne se pose sur un lampadaire, sans croasser, fixant Seijiro dans les yeux. Le souffle de l’homme tremblotait, expirant de la fumée à cause du froid glacial dans lequel tout le village était planté. Etait-ce une coïncidence ?

Les températures avaient dangereusement et étrangement chutées alors que le peuple de Kaminari s’endormait paisiblement, chacun dans sa maison prématurément chauffée au bois. Certains étaient posés devant l’âtre de leur cheminée, la fumée s’échappait du toit. Un homme cependant marchait tranquillement, pas après pas, doucement pour ne pas brusquer son corps. L’homme revenait tout juste de mission à l’extérieur, il était fatigué, éreinté. Son chakra était quasiment vide, si ce n’était entièrement glacé à l’intérieur de ses méridiens comme son sang dans ses veines. Il marchait seul, sans bruit dans une grande rue normalement fréquentée à cette heure-ci, mais actuellement étrangement vide de vie humaine. Il y avait un chat noir sur le côté qui mangeait le cadavre d’un petit gibier fraichement capturé, une corneille sur la gouttière d’une maison qui croassait finissait de plonger notre homme dans le début d’une aventure macabre. Marchant lentement, il finit par croiser la route d’un homme pauvrement vêtu, posé en dessous d’un lampadaire, petit, dont la lumière vacillait de plus en plus faiblement. Il semblait lui aussi éreinté, il ne bougeait pas, peut-être dormait-il. Ou pire ? S’appochant, il se mit à sursauter, son cœur ne fit qu’un bond quand il découvrit de ce qu’il s’agissait.

Un pantin. Ce n’était qu’un pantin. Seijrio avait entendu parler de ces personnes aptes à utiliser le ninjutsu pour créer des fils de chakra avec lesquels ils pouvaient manipuler à leur guise des pantins de bois. Mais ici il n’y avait aucun marionnettiste. Lorsque Seijiro s’approcha, la tête du pantin tomba en arrière, preuve que personne n’était en train de le manipuler. Quelque chose dans sa main, un papier déchiré ou de l’encre dessinait des formes manuscrites. Une lettre. Un appel à l’aide ? Macabre message étrangement écrit, sous forme d’énigme : « À gauche, une ruelle sombre. Il n'y a pas de lumière. Il n'y a pas d'espoir. Seulement le noir. Le néant. Le vide. À droite, la fin de la ruelle s'illumine et s'éclaire. Il y a un espoir. Devine qui je suis et tu sauras où je me trouve. Trompe-toi et tu souffriras autant que je souffre en ce moment. » Etrange message, effrayant message. Reprenons donc où nous en étions resté au début de cette histoire.

Un frisson parcourut l’échine glacée de notre héros aux yeux blonds et au regard perçant comme Lucifer percerait l’âme de ses victimes. Ses yeux roulaient sur les lettres écrites avec un étrange manuscrit, comme calligraphique. Allait-il mourir ce soir ? Vous comprenez maintenant ? Il devait prendre une décision et la bonne. Comment agir ? Comment y réagir ? Etait-ce une blague ? Mais si c’était vrai. Il se devait de réagir. Il allait jouer, entrer dans le cercle infini du faiseur d’énigmes. Il les percerait. Levant la tête, il vit qu’a sa gauche des débris éclairaient un petit pantin de bois, mais tout était sombre, aussi noir que la mort. D’après la lettre, il n’y avait pas d’espoir. Tournant la tête à droite, il vit de la lumière, et à son bout, un autre pantin. Un choix était le bon, l’autre le mauvais. Un tel espoir existait-il réellement ? N’était-ce pas uniquement qu’une tournure de phrase ? Suivant la macabritude de cette aventure, il tournait le dos au pantin éclairé et s’enfonçait dans la pénombre de la ruelle dans laquelle le pantin n’était éclairé que faiblement. Tout espoir avait-il réellement disparu ?