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Il est dit que certains naissent dans la boue. Que d’autres, plus chanceux, naissent dans des palais. Que chacun, peu importe où il vient à naître, est maître de son destin. Que la naissance seule ne suffit pas à décider de l’avenir d’un être. Pour autant, la question peut se poser lorsque l’on observe le bâtiment lugubre qui se dressait devant le Yuki. Devant lui, une taverne. Lugubre. Sobre. Malfamée. Là était un véritable repaire à bandits, une souricière où, à poser un unique pied, vous pouviez attraper toutes sortes de maladies, aussi connues qu’inconnues. Loin des murs de Kirigakure, la bâtisse avait ce privilège particulier de refuser les règlements de compte à l’intérieur. Que le chasseur trouve sa proie, il devrait attendre sa sortie pour l’attraper.

Le Koi Pinku. Un nom aussi improbable qu’imprononçable. C’était une taverne. Ou un bordel. Tout dépendait de la raison qui vous poussait à entrer. Si l’établissement ne donnait pas une mine joyeuse, qui aurait sûrement fait fuir le Daimyo et ses représentants, il était, pour Eiichiro, une source importante de ses informations. Là, se tenant à la lisière des quelques arbres, alors que la brume marécageuse lui cachait ses propres pieds, le Yuki avança de son pas glaçant. Comme si rien ne pouvait l’atteindre. Il savait qu’à l’intérieur, en demandant auprès du tenancier, un certain Kon’, il pourrait obtenir quelques renseignements cruciaux sur la criminalité de l’Archipel.

A l’intérieur, comme toujours, l’air était chaud, comme saturé par l’humidité environnante de ces hommes qui transpiraient de leur inertie. Chacun d’eux le dégoûtait. Son regard, méprisant, scrutait déjà la pièce alors que, sans se faire remarquer des quelques clients, il fermait la porte derrière lui. Directement, se dirigeant vers l’unique pièce du mobilier où les hommes n’étaient pas à moitié couchés, il demanda au serveur d’appeler le Chef, comme il aimait encore l’appeler. Car, autant l’environnement n’était pas à son avantage, le cuisinier avait un véritable don. Derrière des fourneaux, il faisait grâce de tout son talent, pour le plus grand plaisir gustatif. Et son oreille souvent attentive aidait à son intérêt.

S’il n’avait pas encore remarqué l’énergumène, celui-ci se fit bientôt entendre. Alors qu’il entendit sa voix résonner dans la pièce, le borgne, évitant de se retourner d’un geste brusque, fit un tour de sa tête pour découvrir un visage reconnu. Totsuka. Un Sabreur. Celui qui, il y a des années, l’avait définitivement marqué. Celui qui l’avait rendu borgne. Une vermine. Un déchet que même la mort ne désirait pas. Il était de ces espèces qui ne voulaient pas mourir mais dont la vie ne rimait à rien. Il n’était qu’un vulgaire chien qui traînait encore dans les pieds d’Eiichiro. Totsuka.

Déjà, le Yuki avait déplacé sa main, prêt à exécuter les mudras qui mettraient fin à la vie de ce misérable. Puis, d’un coup d’œil vers le serveur, il se rappela de la nécessité de la neutralité. Il ne pouvait pas se mettre au sein de l’établissement. Aussi, alors que le premier serveur lui revenait, annonçant l’absence du Maître des lieux, alors que les lustres continuaient de balancer sous l’effet fornicateur d’un homme vigoureux, Eiichiro prit le thé qu’on lui offrait. Aux saveurs brutes, quasiment sauvages, il l’aimait ainsi, sans aucune forme d’adoucissement. Déjà, de son pas élégant et glacial, il s’approcha de Totsuka et son interlocutrice. Et, depuis le dos du Sabreur, il coupa court à ce qu’il disait. « Tu devrais apprendre à aboyer moins fort, Sabreur. Les chiens les plus dangereux sont les plus silencieux. », lâcha-t-il abruptement. Puis, prenant la chaise d’un ivrogne qui se relevait en titubant, il se plaça entre les deux.

D’un coup d’œil vers le verre de Totsuka, il comprit que ce dernier n’en était sûrement pas à son premier verre d’un saké « maison », peu coupé à l’eau. Son regard, réprobateur, jugeur, en disait assez pour qu’il garde le silence. Et, abandonnant celui qu’il voyait déjà comme un ivrogne sans foi ni loi, il se tourna vers la mystérieuse jeune femme. Flatteur, d’un sourire moins glacial, il pointa la tasse de thé. « Un bon goût. Mais trop doux pour mon palais. » Et, oubliant encore quelques instants le fameux Sabreur, il continua. « Yuki. Eiichiro Yuki. » Encore un sourire, moins chaleureux cette fois-ci. Il savait que ce nom était connu de tous. Peut-être même que, dans la salle, certains l’avaient entendu le prononcer. En haut, dans une des chambres, un homme fit entendre à tout le monde qu’il finissait son travail d’un râle prononcé, comme s’il venait à rendre son dernier souffle.

Il existe trois types d’hommes en ce monde. D’abord, il y a ceux qui connaissent les règles et les respectent. D’autres ne les connaissent tous simplement pas. Finalement, il existe une troisième catégorie. Ceux qui connaissent les règles mais arrivent à les contourner. Le premier se compose majoritairement de shinobis respectueux de la hiérarchie ou du charisme. Le deuxième, lui, est un ensemble de vermines. Le dernier groupe, lui, est différent. Il se forme majoritairement de shinobis ayant des desseins qui les obligent à dépasser les règlements. Ceux-là, souvent encore plus dangereux que les criminels, sont prêts à tout pour leur but.

Totsuka n’était que du deuxième groupe. Un vulgaire criminel que la compassion de ses hommes avait épargné. Eiichiro l’avait marqué de la brûlure de la glace, pour que toujours il se souvienne de ses crimes. Mais les années étaient passées et le criminel « repenti » avait gardé son triste comportement. Peut-être n’avait-il même pas tout à fait abandonné ses anciennes activités, d’où sa présence en ce lieu sacré. Mais, avant même d’arriver à la hauteur du duo, le Yuki comprit que le Sabreur n’avait nulle idée d’où il se trouvait, sinon d’une taverne banale. Comme toujours, il était médiocre. Marqué du sceau de la faiblesse. De la médiocrité. Il ne pouvait aspirer que du dégoût.

Aussi, alors qu’il s’asseyait seulement, Eiichiro comprit rapidement qu’il avait, face à lui, deux personnages qui ne se ressemblaient guère. Totsuka, comme à son habitude, manquait cruellement de réparties. Toujours à rappeler le passé, comme si c’était là l’unique grand fait accompli de sa piètre existence. Aussi, sans attendre, le Yuki répondit. « On s’en serait surtout souvenu si tu avais su me rendre aveugle. Depuis, tu vis de l’alcool pour essayer de te rappeler ton échec. » Tapotant sa joue brûlée, tu vins à lui sourire de façon sarcastique, lui rappelant, par ce simple geste, qu’il était bien plus marqué qu’il ne l’était.

Il y avait aussi une femme, Kurenai de son prénom comme il allait l’apprendre. Il avait haussé les épaules lorsqu’elle lui avait demandé s’il coupait régulièrement court aux conversations. Puis, il apprécia toute la répartie de la jeune femme, cette franchise qu’elle avait de le défier, de lui dire qu’ici, son nom n’avait aucune importance. Aussi, dans l’esprit pervers du Yuki, il se vit déjà la faire souffrir pour son insolence. Mais, il le savait, il n’était pas dans les geôles, ni même entre les murs de Kiri. Puis d’elle, encore, de continuer sur sa lancée, affirmant qu’elle le tutoierait. Comme un autre affront à ce qu’il représentait. Elle se fichait bel et bien de qui il pouvait bien être. « Faites. » Finalement, elle lâcha un indice sur qui elle était. Aussi, c’est à cet instant qu’il comprit qui elle était exactement. La sœur de Kon’, le grand absent du jour. Elle venait de faire exactement la même réflexion que son frère avant elle. Le cache-œil leur rappelait à tous les deux leur père. Souriant à pleines dents suite à cette dernière remarque, il lui répondit chaleureusement. « Kon’ m’avait fait exactement la même réflexion à l’époque où l’on s’était rencontré. »

Pourtant, rapidement, Totsuka n’était pas un homme à se laisser mettre de côté aussi facilement. Sans le charisme d’un Yuki, sans la carrière d’Eiichiro, il devait (ou voulait) prouver à chacun qu’il était davantage qu’un vulgaire chien. Car, depuis la création de Kirigakure, son état de service était risible. Aussi était-il encore à la recherche de cet instant de gloire, de ce moment où il pourrait fièrement bomber le torse. Mais ce jour ne serait pas dans cette taverne. Se ridiculisant davantage, il vint à aboyer contre un criminel. L’empoignant à même la taverne, faisant donc preuve de violence au sein de l’établissement et ne respectant donc pas l’unique règle en place, il le fit traverser la pièce et le fit bientôt traverser la porte. « Un chien mal élevé restera toujours un mauvais chien. », lâcha alors Eiichiro à son interlocutrice. « Veuillez m’excuser. », vint-il encore à dire en se levant, sachant déjà qu’il n’aurait aucune information, que chaque bouche resterait fermée suite à la maladresse du Kirijin.

_ Totsuka ! », cria-t-il pour se faire entendre de l’homme déjà dehors, tandis qu’il demandait à reprendre le même thé. « Tu risques fort de t’être fait de nouveaux ennemis. », lâcha-t-il alors, pensant déjà à Kon’ et sa sœur, qui serait témoin de la brutalité sauvage de ce monstre. « J’aurais dû t’épargner cette misérable vie que tu as en te tuant, comme je l’ai fait pour tes complices. » Aussi, se dirigeant de nouveau vers la table, mais cette fois-ci en rangeant la chaise empruntée et prenant celle qu’avait occupé le Sabreur, il vint à se rasseoir et, sourire en coin, il vint à boire une gorgée. « Maintenant que tu n’es plus un enfant, tu vas pouvoir assumer les conséquences de tes erreurs. », dit-il en soufflant sur le thé qui, malheureusement, venait de lui brûler le bout de la langue. Aussi, à destination de Kurenai, d’un ton plus bas, mais toujours aussi glacial et distant. « Vous ne devriez pas intervenir. Profitez de votre thé et laissez le chien jouer avec son os. Qu’il se fatigue. »